Tra mare e silenzio: il buio di Imperia

Ci sono sogni che nascono quando siamo bambini e che ci accompagnano per tutta la vita.

Per me ce n'era uno sopra tutti.

Vivere al mare.

Non so spiegare perché mi affascinasse così tanto. Forse era quel senso di libertà che riuscivo a immaginare ogni volta che vedevo una fotografia dell'orizzonte. Forse era il rumore delle onde che associavo alla pace. O forse era semplicemente la convinzione che, un giorno, svegliarmi davanti al mare avrebbe significato aver trovato il mio posto nel mondo.

Per anni ho custodito quel desiderio.

Lo immaginavo così tante volte che era diventato quasi una promessa fatta alla bambina che ero stata.

Poi, un giorno, quel sogno si è realizzato.

La fotografia che accompagna questo articolo è stata scattata dal terrazzo della casa in cui vivevo a Imperia.

Ogni mattina, appena aprivo gli occhi, quella era la prima immagine che vedevo.

Il mare.

Il cielo.

La luce che cambiava colore con il passare delle ore.

Un panorama che molti avrebbero desiderato avere almeno una volta nella vita.

Anch'io lo avevo desiderato.

Eppure, proprio nel momento in cui stavo vivendo uno dei sogni più grandi della mia vita, dentro di me stava succedendo qualcosa che nessuno avrebbe potuto immaginare guardando quella fotografia.

Stavo attraversando uno dei periodi più bui della mia esistenza.

Questa è una delle verità più difficili che abbia imparato.

Realizzare un sogno non significa automaticamente essere felici.

Perché esistono ferite che nessun panorama può guarire.

Quando il dolore non ha un volto

Molte persone immaginano la sofferenza come qualcosa che si vede.

Pensano agli occhi pieni di lacrime.

Al silenzio.

All'isolamento.

La realtà, almeno per me, è stata molto diversa.

Continuavo a fare quello che dovevo fare.

Uscivo.

Lavoravo.

Parlavo con le persone.

Sorridevo quando era il momento di sorridere.

Da fuori sembrava tutto normale.

Dentro, invece, mi sentivo come se mi stessi allontanando ogni giorno di più dalla donna che ero.

La depressione non è arrivata all'improvviso.

Non ha bussato alla porta.

Si è fatta spazio lentamente.

Un pensiero negativo dopo l'altro.

Una delusione dopo l'altra.

Una rinuncia dopo l'altra.

Finché, senza quasi accorgermene, avevo smesso di riconoscermi.

La cosa più difficile non era il dolore.

Era l'abitudine.

Ci si abitua anche a stare male.

Ci si abitua a vivere con un peso sul petto.

Ci si abitua a pensare che forse sarà sempre così.

Ed è proprio questa l'illusione più pericolosa.

Guardare il mare senza riuscire a vederlo

Ogni mattina aprivo gli occhi e, quasi senza pensarci, andavo verso il terrazzo.

L'aria aveva il profumo del mare.

Le onde si muovevano lente.

Il sole iniziava a riflettersi sull'acqua.

Era esattamente la vita che avevo immaginato da bambina.

Eppure, mentre tutto quel panorama sembrava pieno di luce, dentro di me era ancora notte.

A volte mi chiedevo come fosse possibile sentirmi così vuota nel luogo che, per anni, avevo chiamato il mio sogno.

Rimanevo lì, in silenzio, a guardare l'orizzonte.

Davanti a me c'era tutto quello che avevo desiderato per anni.

Eppure era come se non riuscissi davvero a vederlo.

Oggi penso spesso a quel periodo.

Il mare era sempre lo stesso.

Era il mio sguardo ad essere cambiato.

Quando il dolore occupa ogni spazio, riesce a coprire perfino la bellezza.

Non perché la bellezza scompaia.

Ma perché non abbiamo più la forza di accorgercene.

Per molto tempo ho pensato che bastasse cambiare luogo per cambiare vita.

Che esistesse un posto capace di restituirmi la serenità.

Imperia mi ha insegnato che non funziona così.

Puoi trasferirti nella città dei tuoi sogni.

Puoi vivere nella casa che hai sempre desiderato.

Puoi affacciarti ogni mattina davanti al mare.

Ma se continui a portarti dentro lo stesso dolore, quel dolore verrà con te.

Non perché il luogo non sia speciale.

Ma perché la guarigione non nasce fuori.

Nasce dentro.

Capirlo non ha cambiato subito la mia vita, ma mi ha costretta a farmi una domanda che non potevo più evitare: in quale momento avevo iniziato a perdermi?

Quando ho smesso di riconoscermi

Non riuscivo a capire cosa mi stesse succedendo.

Continuavo a ripetermi che avrei dovuto essere felice.

Avevo realizzato un sogno.

Vivevo in un posto che avevo desiderato per anni.

Avevo una figlia meravigliosa.

Eppure, dentro di me, qualcosa si era spento.

La cosa più difficile da spiegare è proprio questa.

Quando attraversi un periodo così buio, non soffri soltanto per il dolore che provi.

Soffri anche perché non riesci a comprenderlo.

Ti chiedi continuamente cosa ci sia di sbagliato.

Perché non riesci più a emozionarti.

Perché anche le cose più belle sembrano non raggiungerti.

E, lentamente, inizi a pensare che il problema sia tu.

È un pensiero che fa male.

Perché non colpisce quello che fai.

Colpisce quello che credi di essere.

Io avevo smesso di riconoscere la donna che vedevo allo specchio.

Non era solo una questione di stanchezza.

Era come se avessi perso il contatto con me stessa.

Con la donna che sapeva sorridere.

Con la donna che faceva progetti.

Con la donna che riusciva a immaginare il futuro con entusiasmo.

Ogni giorno cercavo di fare il possibile per andare avanti.

Da fuori sembrava una giornata normale.

Dentro, invece, ogni piccolo gesto richiedeva una forza che non pensavo nemmeno di dover trovare.

Ed è proprio questo che molte persone non vedono.

Ci sono dolori che non fanno rumore.

Si nascondono dietro una risposta data con un sorriso.

Dietro una giornata di lavoro.

Dietro una foto scattata davanti a un panorama meraviglioso.

Per questo ho imparato a non giudicare mai ciò che vedo della vita degli altri.

Perché dietro un'immagine perfetta potrebbe esserci una battaglia che nessuno conosce.

Anche il senso di colpa faceva rumore

Avevo davanti agli occhi il mare che avevo sognato per tutta la vita e non riuscivo a esserne felice.

E questo, da solo, mi faceva sentire in colpa.

Ma il peso più grande aveva un nome.

Ginevra.

Avrei voluto regalarle una mamma più leggera, più serena, più presente. Una mamma capace di sorridere senza fatica.

Invece, ogni giorno, dovevo combattere una battaglia silenziosa dentro di me.

Lei era la ragione per cui continuavo ad andare avanti, ma proprio per questo il senso di colpa era ancora più grande.

Mi chiedevo spesso se si accorgesse del mio dolore. Se riuscisse a vedere quella tristezza che cercavo di nascondere. Se, un giorno, avrebbe ricordato quel periodo come un tempo in cui la sua mamma era lontana, anche quando le era accanto.

La cosa che mi faceva più male non era soltanto il dolore che provavo.

Era la paura che mia figlia potesse portarne il peso insieme a me.

Oggi so che una madre non deve essere perfetta.

Deve essere vera.

E forse uno degli insegnamenti più importanti che posso lasciare a mia figlia è proprio questo: si può cadere, si può attraversare il buio e, nonostante tutto, trovare la forza di rialzarsi.

Quando ho smesso di cercare la risposta fuori da me

Non c'è stato un giorno preciso in cui tutto è cambiato.

Nessun evento straordinario.

Nessuna frase magica.

Nessun mattino in cui mi sono svegliata e il dolore era sparito.

La verità è molto più semplice.

E molto più umana.

A un certo punto ho capito che stavo aspettando che fosse qualcosa fuori da me a cambiare la mia vita.

Pensavo che bastasse un posto diverso.

Un lavoro diverso.

Una situazione diversa.

Continuavo a guardare fuori, sperando che la risposta arrivasse da lì.

Ma la risposta non arrivava.

Perché la persona che avevo perso non era rimasta in un'altra città.

Non si era nascosta dietro un'altra casa.

Non si trovava in un altro lavoro.

La persona che stavo cercando ero io.

Ed era dentro di me.

È stata una consapevolezza dolorosa.

Perché significava smettere di aspettare che qualcuno venisse a salvarmi.

Significava assumermi la responsabilità di ricominciare.

Non perché fossi forte.

Ma perché non volevo più sopravvivere.

Volevo tornare a vivere.

Da quel momento non è cambiato tutto.

Sono cambiata, lentamente, io.

Ho iniziato ad ascoltarmi.

A concedermi tempo.

A fare pace con le mie fragilità invece di combatterle ogni giorno.

Ho capito che guarire non significa cancellare il dolore.

Significa imparare a non lasciare che sia lui a decidere chi siamo.

La rinascita, almeno per me, non è stata un grande salto.

È stata una serie di piccoli passi.

Così piccoli che, mentre li facevo, non mi rendevo nemmeno conto di stare cambiando.

Ma è proprio questo che ho imparato.

La vita non cambia tutta in una volta.

Cambia una scelta dopo l'altra.

Un giorno dopo l'altro.

Un respiro dopo l'altro.

E solo guardandoti indietro ti accorgi della strada che hai percorso.

Le onde mi hanno insegnato la pazienza

Con il tempo ho ricominciato ad osservare il mare in modo diverso.

Mi sono accorta che le onde non smettono mai di arrivare.

Si infrangono.

Sembrano scomparire.

Poi ritornano.

Sempre.

Ho pensato che, in fondo, anche noi siamo così.

Ci sono giorni in cui la vita ci travolge.

Ci sentiamo senza forza.

Pensiamo di aver perso tutto.

Poi, lentamente, qualcosa dentro di noi ricomincia a muoversi.

Non succede perché diventiamo improvvisamente più forti.

Succede perché scegliamo di continuare.

Anche quando non siamo sicuri di farcela.

Questa è la resilienza.

Non l'assenza del dolore.

Ma la decisione di non lasciare che sia il dolore a scrivere il finale della nostra storia.

Oggi, quando guardo quella fotografia

Oggi quella fotografia è ancora una delle mie preferite.

Non perché mi ricordi un momento felice.

Ma perché mi ricorda quanto sia possibile cambiare il modo in cui guardiamo la nostra vita.

Per tanto tempo vedevo soltanto il buio.

Oggi vedo anche la donna che, senza rendersene conto, stava già cercando la strada per tornare a sé.

E provo gratitudine.

Non per la sofferenza.

Nessuno dovrebbe essere grato per il dolore.

Ma per ciò che quel dolore mi ha insegnato.

Mi ha insegnato che possiamo realizzare tutti i sogni del mondo e continuare a sentirci incompleti, se non impariamo prima ad abitare noi stessi.

Mi ha insegnato che non esiste un luogo perfetto, se dentro di noi regna il caos.

E mi ha insegnato che la rinascita non comincia quando cambia il panorama.

Comincia quando cambia il nostro sguardo.

Se oggi ti senti nel tuo personale "buio di Imperia", vorrei lasciarti una certezza.

Non avere fretta di trovare un posto diverso.

Trova il coraggio di ritrovare te stessa.

Perché il luogo più importante in cui tornare non è una città.

Non è una casa.

Non è una spiaggia.

Il luogo più importante in cui tornare sei tu.

E quando succederà, scoprirai una cosa meravigliosa.

Il mare sarà sempre lo stesso.

Ma i tuoi occhi avranno imparato, finalmente, a vedere anche la luce.

Vanessa Galperti 💛

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